Há três dias que fumo maço após maço e não consigo soltar uma palavra de apresso a tudo aquilo que sinto.
Fazem setenta e duas horas que os lapís e as canetas me fogem, das mãos e dos bolsos, com medo de esgravatar uma parte d'um mundo que não me pertence e que, ainda assim, teimo explorar.
São três os dias da minha doce vida que me espicaçam a mioleira sem dó nem piedade à procura de qualquer coisa estúpida para dizer ou fazer sem que com isso espiolhe por traz das cortinas daquele teatro que não começou.
Não sei o que me irrita mais, se os minutos que passam no papel branco, se a valente escarreta que tenho presa no nariz.
Assim como assim do chão não passa.
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