Caído no fundo da incerteza certa de não voltar a ter ninguém para enrolar o braço depois de uma noite de sexo cru e duro.
As almofadas continuam agarradas, cozidas até, aos cabelos arrancados pela força dos dedos.
E as lembranças, essas aparecem sem avisar por entre um sonho ou assaltam o pensamento às cinco da madrugada coladas a um fundo de copo.
Com a mais inconstante e invariável fome de um pedaço vão de ti, vai-se tropeçando nos recauchutados momentos da longa avenida.
O pó, esse é mais que muito, caído nas ombreiras da cabeça escorrendo até aos sapatos entranhando-se nos ouvidos e nos pequenos espaços dos olhos.
Se não te encontrar hoje agarrando uma garrafa de gin, encontrar-te-ei amanhã numa valeta qualquer a suplicar que te apanhe, aos pedaços, do chão.
Se os teus olhos não inundarem o fundo da rua para que lá te afogues.
Então é porque valeu a pena a dissertação do tempo.
Se eu não te mandar foder da próxima vez que te vir é porque ainda gosto de mim.
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